Sie sagen nicht, du seist grundsätzlich falsch:
nicht gut genug,
nicht genuin,
nicht brav und angepasst,
nicht ausgebildet,
nicht erfahren;
Sie sagen nicht, dass deine blonden Haare
und blaue Augen führten sie zum Glauben,
du seist so einfach rot-weiß-rot und basta.
Sie glauben dich zu kennen,
voraussagen können
– „Ausländer!“ –
In Kasten simpler Fantasien reinzuhauen,
Oh, stimmte etwas nicht? Es tut uns leid, wir haben uns geirrt,
Bringen Sie vielleicht noch nach
Ein dutzend tausend nutzloser Papiere:
Röntgenaufnahmen linken Ohres ihrer Mutter,
Nachweis, – nostrifiziert! – dass Sie noch nie geschnarcht hab´n,
Und dann…
na dann
wir schauen uns mal an,
Ob Sie verdeutscht genug sind, um zu uns zu passen…
.
Was ihrem Blick verborgen bleibt
Sind nicht nur hunderte Merkzettel,
Stunden und Stunden Pauken starker Verben –
Während ein Durchschnittsösterreicher nicht mal ahnt,
Was starke Verben seien,
Von deren Nutzen ganz zu schweigen…
.
Sie wissen nicht, wie heiter es mal war,
Im Dialekt zu schimpfen, bis es eines Tages
So kam, dass du mit deinen Eltern wienerst…
Dass du nach Worten suchst, auf Russisch angesprochen,
Dass dir kyrillische Buchstaben fremd geworden sind,
und du dir überlegen musst,
wie schreibt man bitte „u“? – ah, danke, Ypsilon, das war es…
Sie wissen nicht, wie herrlich Strauße klingen,
vermischt mit Shostakovich und wie gut
sich Rilke reimt mit Blok,
wie prächtig Händel klänge in Eremitage
Mit seinem üppigen Barock.
Sie ahnen nicht, wie endlos lustig ist es,
Am Kahlenberg beim Wandern: wer sind sie,
Drei ukrainische Kosaken –
Erinnerung an Sechzehn-Dreiundachtzig,
Kosaken und Belagerung Wiens…
.
Sie wissen nicht, wie du beim Kopfanstoßen
An ewig falsch geöffn´ter Kühlschranktür
Statt diesem blumig slawischen Geschimpfe,
Genervt „Du, Scheiße“ schreist – und bleibst entsetzt.
Dass du mal eines Tages merkst, dass deine Reime nimmer gehen…
Dass du am Ende jeder russischen Zeile
Ein deutsches Verb dazu reinsteckst;
Im Deutschen fühlst dich aber wie ein Küken
mit ungeübter Hand und flachem Stil,
und so verstummst du für sechs lange Jahre…
.
Sie wissen´s nicht. Sie reden, voll gerüstet,
Mit ihrem besten Wissen und Gewissen,
Und oh Gott,
Wer wäre ich, um ihnen vorzuwerfen,
Sie hätten nicht – manchmal, nicht immer – recht.
Und doch wie gerne würde ich manchmal schreien,
Dass, auch wenn man in Fahnenfarben badet,
Ab irgendwann wird es schon richtig blöd,
Enttäuscht und bitter, so unendlich einsam,
Und man verstummt und zieht sich nur zurück…
Lucy_Renard 